Читать «Вся проза в одном томе» онлайн - страница 117

— Так вот на чём стоит Ваша научная позиция. Вы оправдываете себя.

— А на чём стоит твоя позиция? Сама жизнь даёт тебе уникальную возможность доказать правоту своей теории.

— Тут дело не в теориях. Просто Ксюша — мой человек. Просто я полюбил её. Но это к делу не относится. Не пытайтесь перевести разговор на меня.

— Психоаналитик перестаёт быть таковым, когда сам становится пациентом. Невозможно анализировать самого себя. Это как делать себе операцию на сердце… Что ты хочешь от меня услышать?

— Она всю жизнь хотела понять. Теперь я хочу того же. Может, попытаетесь объяснить?

— Каждого мужчину в шестьдесят лет привлекают молоденькие.

— И это Ваше объяснение? Что ж, молоденькие. Но не четырнадцатилетние.

— Не будь бюрократом. Ты ведь психоаналитик, а не юрист. Ты же не думаешь, что как только человеку исполняется восемнадцать и он становится совершеннолетним по закону — в нём тут же что-то меняется? Что он сегодня ещё засыпает ребёнком, а завтра уже просыпается взрослым? Она была уже созревшая, готовая. У неё в восемь лет пошли месячные. Она выглядела на двадцать, а мыслила на все тридцать! И она сама это спровоцировала.

— Каким же образом?

— Ты ведь знаешь, как это бывает. В любовных отношениях несовершившееся иногда значит больше, чем совершившееся. Взгляды, жесты, повороты головы, лёгкий румянец на щеках — ничего конкретного, что можно было бы предъявить в суде. Но ты понимаешь: она не против, она готова и хочет этого, она не станет противиться, разве что показательно.

— Она была ребёнком. Вы должны были это остановить. На Вас лежала ответственность.

— Представь: тебе шестьдесят. В тебе ещё играет молодая кровь, тебе ещё хочется женщин, ты ещё заглядываешься на молоденьких студенток. Это выше твоих сил, это все делают.

— Но не все соблазняют этих молоденьких студенток.

— Ты всё-таки осуждаешь меня. Но уверен ли ты, что знаешь самого себя? Думаешь, я не был уверен не меньше твоего, что никогда такого не сделаю? Но вот, перед тобой такое юное и свежее тело — кожа бархатная, щёчки как лепестки, губы как сироп — и всё это сидит перед тобой, словно из сна, и как бы говорит: «Бери меня, я твоя, ну что же ты!» И вокруг ни души. Только ты и она в закрытой комнате. Лёгкое случайное касание кончиками пальцев её коленки — и словно электрический разряд проходит по всему телу. И ты вдруг просыпаешься, когда всё уже совершилось, словно от гипноза отходишь. И сам не веришь себе и не осознаёшь до конца — на самом ли деле это было или только привиделось. Уверен ли ты, что смог бы устоять, окажись ты на моём месте?

— По-Вашему получается — всё позволено. Любую мерзость можно оправдать этим «я не владел собой». Значит, нет ни вины, ни ответственности? Значит, мы все — животные? Я только теперь осознал всю мрачность Вашей картины мира. Как Вы живёте с такими взглядами? Как Вы до сих пор не убили себя?