Читать «Вкус вишнёвой лжи» онлайн - страница 4

— Валим, — отбираю у друга биту и толкаю парня в плечо, чтобы привести в себя. — В машину! Я на байке за тобой.

Назаров кивает, перепрыгивает через парня и бежит в сторону своего пикапа.

Выбрасываю биту в воду, слыша громкий всплеск, а после бегу в сторону мотоцикла. Мимо проезжают авто и байки, пытаясь поскорее исчезнуть с места вечеринки.

Я седлаю байк и завожу его, рывком выезжая на дорогу. Машина Кости ревет, сдает назад, а потом срывается с места и мчит в сторону выезда — я стараюсь не отставать.

Слышу сирены полицейских машин. Только выехав на дорогу и прибавив скорости я понимаю, что где-то потерял свой шлем. Или его сперли. На байке его, вроде как, не было.

Надеюсь, что его стащили, иначе копы тут же выследят меня по отпечаткам.

Ночной город раздражает своими пустыми улицами, особенно сейчас, когда у нас на хвосте парочка полицейских авто. Сирены убивают — я щурюсь, следя за дорогой, пытаюсь не зажмуриваться из-за ветра. Глаза слезятся, кожа на лице немеет. Распахнутая рубашка развевается за спиной, словно флаг.

Костян сигналит мне, пару раз щелкая подворотниками, и я понимаю, что он собирается свернуть на следующем перекрестке налево, но я знаю, что нам лучше разделиться. Так у нас больше шансов уйти.

Сбавляю скорость, перестраиваюсь в крайний ряд, сворачиваю направо.

Ускоряюсь, проскакивая целую улицу на полной скорости. Адреналин зашкаливает, в висках стучит, у меня такое чувство, словно я парю. Нет, правда! Я лечу! А неистово бьющаяся рубашка у меня за спиной словно крылья.

Но долго мне не удается насладиться своим полетом: впереди появляются еще полицейские машины, неожиданно преграждая мне путь. Черт, не проехать. Здесь даже развилок нигде нет… Придется вернуться.

Я сбавляю скорость практически до минимума, пытаюсь развернуться, чтобы проскочить мимо патрульных позади, но мой план проваливается. Двигатель глохнет — заканчивается бензин. Класс! Единственный раз поленился заправиться, и на тебе…

Я останавливаюсь, упираясь ногой в асфальт, чтобы не уронить байк.

Две машины позади меня со свистом тормозят, из них выскакиваю копы. Свет фар ударяет мне в лицо, и я зажмуриваюсь, с запоздание понимая, что на меня направлены пистолеты.

Зашибись. Добегался.

— Подними руки! — орет один из полицейских хриплым низким басом.

Бежать некуда. Да и смысл? Брошу байк — найдут по отпечаткам, еще и припишут «сопротивление сотрудникам полиции». А так просто отсижу немного в обезьяннике, пока за меня не внесут залог, и гуляй, пташка!

Я поднимаю руки, показывая, что сдаюсь. Окей, ребята. Принимайте меня. Мне не привыкать…

Скруджи — Оттуда, где я

* * *

— Стас Скворецкий, — бормочет следователь, просматривая бумаги, собранные на меня. — Уже в двенадцатый раз тебя принимаем. Ночные вечеринки, вождение в нетрезвом виде, хулиганство, сопротивление при аресте, мелкие кражи… — мужчина захлопывает папку и пристально смотрит на меня. — Добегался?

Я сижу напротив него на жутко неудобно стуле. Наручники натирают кожу, голова раскалывается из-за духоты. Хочется пить, и я проворно облизываю губы, мысленно скуля из-за сухости во рту.