Читать «Вкус вишнёвой лжи» онлайн - страница 191

— Привет, — бурчу я, косясь на осуждающие взгляды девчонок, проходящих мимо.

Хочется провалиться сквозь землю.

— Ир, сколько стоишь? Может, успею до выпускного накопить! — гогочет мой одноклассник.

— Не потянешь, Никит, — скалюсь, показывая фак.

Тот притворяется, что расстроен, а потом уходит. Смеется.

— Че за дичь? — не понимает Костя.

Пожимаю плечом. Говорить об этом нет никакого настроения, да и задерживаться здесь тоже.

— Зачем приехал? — спрашиваю я.

Назаров мнется, поправляя шапку.

— Извиниться хотел…

— Знаешь, у нас какое-то странное общение. Ты вечно творишь хрень, потом извиняешься. Это ненормально, — раздраженно бурчу я.

Не хочу срываться на Косте, но получается само собой.

— Это да, — смущается парень, не обратив внимания на мой тон. Косится на проходящих мимо ребят, хмурится. — Да че случилось то? Че они все пялятся?

Не хочу говорить. Не хочу. Просто уйти бы отсюда, да ноги приросли к земле, а в груди закипает сгусток отвращения и злости по отношению к себе. Я думала, что справлюсь, но сейчас понимаю, что оставаться пофигисткой куда труднее.

— Что, Ир, нового хахаля уже нашла? — мимо проходит парень из параллельного класса. — Быстро же ты.

— Рот закрой, — гаркает на него Назар. — Че вылупился? Вали отсюда, щегол.

Тот тут же тушуется и уходит. Костя хватает меня за плечо и силком тащит к машине. Не хочу с ним ехать, не хочу. Вспоминаю вчерашний вечер, Стаса и его мотоцикл. Поцелуй, которого не было. Нежные руки, горячее дыхание.

— Да перестань, — останавливаюсь я, сбрасывая руку.

— Че за хрень происходит, — допытывается Костя, сокращая между нами дистанцию. Отступаю. — Ир!

— Да что б тебя, — кривлюсь. — Вчера меня Стас забрал со школы, — говорю это с неким удовольствием, будто пытаюсь специально доставить Косте боль. Раз мне тошно, пусть и остальным тоже будет. Не могу это контролировать. — Хотел поговорить. А Элли всем растрепала, что я у нее парня увела.

— Вот, тварь, — ругается Костя, осматривается по сторонам, словно надеясь застать Макееву и поквитаться с ней. — Ладно, садись в тачку. Довезу до дома.

— Я не…

— Сядь, я сказал, — злится парень.

Открывает дверь и почти запихивает меня внутрь, но я успеваю отмахнуться.

— Какого черта? — злюсь я. — Я сама доберусь до дома. Ты приехал извиниться? Извинился. Все. Прощаю. Пока.

Разворачиваюсь, но парень хватает меня за локоть.

— Ир, — останавливаюсь.

«Костян в тебя по уши втрескался».

И почему эта фраза приносит столько боли? Я хочу, чтобы это был Стас. Хочу, чтобы не Назаров, а Скворецкий в меня втрескался. Что за дерьмовая ситуация?

— Я тебе нравлюсь? — вдруг оборачиваюсь, сама не понимаю, как эти слова вырываются из моего рта.

Почему так тошно? Почему чувства так душат?

Костя неуверенно переступает с ноги на ногу, расслабляет хватку. Видимо, не ожидает такого вопроса — я застаю его врасплох.

— Ну… — мнется.

Смех на заднем плане выворачивает наизнанку. Я хочу убраться отсюда, хочу испариться, начать все заново, переродиться в нечто новое.