Читать «Вкус вишнёвой лжи» онлайн - страница 185

— Нет. Я никому ничего не говорила, — все-таки набираюсь смелости и поворачиваюсь к Стасу.

Он сидит ко мне боком со сцепленными руками. Смотрит на них, думает.

— Спасибо.

— За что? — не понимаю я.

— Если бы ты ей рассказала правду, она бы не пришла на семейный ужин. Я бы ни о чем не узнал.

Да, точно. Если бы Элли знала, что ее парни братья, то никогда бы не допустила такой промашки. Вот это Санта-Барбара! Вот это опасность!

— Слушай, — пытаюсь подобрать слова, чтобы подбодрить Стаса, но из меня плохой оратор. — Прости, что ничего не сказала. Я думала, так будет лучше. Ты был счастлив с ней, и мне не хотелось все рушить, — замолкаю, поняв, что мои слова никак не влияют на парня. — Когда я узнала, что отец изменяет матери, я сразу же все рассказала. А потом они развелись и оставили лишь осадок после своих ссор. Иногда я думаю, что было бы, если бы я сохранила этот секрет в тайне. Может быть, наше семейное счастье продлилось бы подольше.

— Тогда все это было бы фальшем, — смотрит на меня искоса, я лишь киваю. — Я любил ее. Не думал, что если мы расстанемся, мне будет так херово.

— Так всегда бывает, — зачем-то говорю я, хотя понятия не имею, каково это: когда тебя предает любимый человек. — Потом станет легче.

Стас коротко смеется.

— Назар так же говорит.

— И правильно говорит, — толкаю его в бок локтем. — Забей на Макееву.

Парень фыркает, откидывается на спинку дивана и смотрит на меня. Не знаю, о чем или о ком он думает, разглядывая мое лицо пустым взглядом, но мне становится неловко. Нервозность усиливается, и, чтобы избавиться от волнения, я хватаю второй кусок пиццы и притворяюсь, что дико голодна. Расправившись с ломтиком, облизываю губы и бегло осматриваю стол в поисках воды, но ее нигде нет.

Вновь смотрю на Стаса. Он медлит, а потом, будто бы вырвавшись из сна, протягивает руку и осторожно прикасается к уголку моих губ большим пальцем, очевидно, стирая остатки пиццы. Его касания подобны разряду тока: я разрываюсь от желания отшатнуться в сторону или плотнее прижаться к его руке.

Мне страшно. Тело не слушается, цепенеет. Я ужасаюсь своему желанию сократить расстояние между нами и впиться в идеальные губы Стаса, забраться к нему на колени, почувствовать его сильные руки, хотя бы на мгновение побыть кому-то нужной.

Наверное, отвратительно-пугающее движение головой, позволяющее мне чуть плотнее прижаться к замершим на моей шее пальцам, заставляет Стаса дернуть вперед и оказаться в опасной близости. Его дыхание обжигает кожу, пальцы зарываются в мои полосы, а вторая рука облокачивается на диван. Чтобы не упасть, я машинально хватаюсь за плечи Скворецкого и замираю. Наши губы не соприкасаются, но я хочу этого так неистово, что хочется кричать. Между ними всего несколько сантиметров, стоит чуть наклониться вперед и все. И нас ничего уже не сможет остановить.

Но Стас этого не делает: его взгляд пустой и невидящий, бессмысленный, отвратительный. Парень не понимает, что делает. Ему просто нужно отвлечься, уйти от адской боли, хотя бы на время спастись в моих объятиях. И не важно, в моих или нет. Если бы здесь сидела другая девчонка, ничего бы не поменялось.