Читать «Вкус вишнёвой лжи» онлайн - страница 17

Что ж, раз приехала, отступать уже поздно. Хоть поем на халяву. Если тут вообще еда есть…

Благодарю водителя за то, что он услужливо подвозит меня, а в мыслях еще и за то, что он прожигает жизнь, работая на семью моей подруги, я выбираюсь из машины. Ветер теплый, но резкий, начинает теребить подол моего платья, как только я хлопаю дверью. Поправляю на плече сумочку — Элли все-таки заставила меня ее взять, потому что «так образ будет завершенным», и осматриваюсь.

Смотрю на немного поблекшую вывеску «Мир ретро» и вздыхаю. Мама столько раз рассказывала про ее первую встречу с отцом в этом самом заведении, что кажется, будто я сама присутствовала там. Я была еще ребенком и любила выдумывать всякие сюжетные линии об их встрече, поэтому оригинальная история смешалась с моими бесконечными фантазиями и перестала вообще существовать. Наверное, в реальности все было куда обычнее и скучнее, чем мои ложные воспоминания.

В любом случае, заходить внутрь в одиночестве у меня нет никакого желания.

И где, собственно, мне искать Стаса? Я его даже в лицо не видела ни разу, только на фотографиях. Надеюсь, что подруга показала ему мои снимки…

— Ты Ира? — резкий голос незаметно подкравшегося ко мне парня заставляет меня вздрогнуть.

Оборачиваюсь, отступая на шаг в сторону, и смотрю на незнакомца, пристально прожигающего меня своим взглядом.

Это блондин с синими глазами и легкой еле заметной щетиной. Одет он в кожаную куртку, потертые джинсы, кроссовки. На шее висит цепочка, на левой руке тоже. Губа, судя по всему, была разбита несколько дней назад — от раны остается только яркая полоска, словно мазок фломастера. Несколько ссадин на скуле. Парень коренастый, чуть выше меня ростом.

— Да. А ты не похож на Стаса, — замечаю я, скептично осматривая его.

Вспоминаю, что на фотографиях парень Элли был явно с темными волосами. И еще у него татуировка на шее.

— Потому что я не Стас, — усмехается блондин. — Он опаздывает, попросил встретить тебя. Я Костян.

Он кивает в сторону бара, показывая, чтобы я следовала за ним. Сумочка съезжает на локоть, и мне приходится вернуть ее на плечо. Ладно. Костя, значит. Наверное, это друг Стаса. Элли о нем ничего не рассказывала… Сколько ему лет? Двадцать? Явно уже не учится в школе, да и выглядит не прилежным мальчиком. И, по мнению Элли, кто-то подобный должен мне понравиться?

Костя останавливается возле дверей и достает сигареты. Прикуривает — я вижу, как дым расползается в пространстве и исчезает, наконец, достигая моего носа. У меня нет вредной привычки, но я ничего не имею против курильщиков. Это их дело. Очевидно, парень понимает мой изучающий взгляд иначе:

— Я не буду спрашивать у тебя разрешения, чтобы покурить, — тянет Костя так, словно я только что предложила ему самую глупую и оскорбительную вещь на свете.

— Эм, — пытаюсь выйти из неожиданного ступора. — Я вроде как ничего против не говорила…