Читать «Бывшая Ленина (главы из романа)» онлайн - страница 12

— От запаха, например, — вставила в паузу Оксана, в основном чтобы перебить ощущение дурного сна. Митрофанов работал под ее началом почти два года, был типовым серым клерком, ни фантазии, ни человеческих реакций, ни, подозревала Оксана, умения поддерживать беседы на отвлеченные или просто не одноклеточные темы — и вот вам здрасьте. Неделю назад в магазине Митрофанов оказался носителем заметного темперамента и даже страстей, позавчера — умным профи с неожиданным бэкграундом и внезапными скиллами, теперь вот — речистым смутьяном. Дальше-то что? Трусы поверх трико и умение перемножать восьмизначные числа на санскрите?

— Запах — это отдельная примета времени, конечно, — продолжил Митрофанов, к счастью, не на санскрите, но и не на том языке, носителем которого его считала Оксана. — В моем детстве этого не было, но остальное было. И протесты были, да и теперь — не было бы у нас ТБО, другая бы тема возникла, правильно? Выборы, выбросы, гастарбайтеры, мухлеж в вузах или школах, что угодно. Раз госкапитализм и автократия толстеют, остальные должны худеть, а где тонко, там и рвется, ассортимент на выбор. И все понимают, что протестовать бесполезно, что это навсегда. И в моем детстве понимали.

Митрофанов ухмыльнулся и глотнул из бутылки.

— И… что? — уточнила Оксана.

— И все. Если народ безмолвствует и нет ни обратной связи, ни механизмов решения противоречий, нормальных и работающих, ни смазки для них, кроме коррупции, то рано или поздно власть зарвется, а народ взорвется. И вот тогда по-настоящему вони не оберешься.

— А сейчас прям… Но если честно, Даниил Юрьевич, вы меня поражаете. Революционер просто.

— Старый просто.

— Ой-й.

— Оксаночка, вам, простите, сколько? Тридцать три? Вот как совпало. Не слышали про роковые цифры — двадцать семь, тридцать три, тридцать семь, сорок два? Мне сорок три. Вот. Это по нынешним временам типа пустяк, полсрока до пенсии, а если по-нормальному — ужас же. Высоцкий уже умер, Пушкин тем более, Лермонтов сгнил, даже старик Чехов готовился помирать.

— Даниил Юрьевич, вам не идет кокетничать.

— Никому не идет. Как там положено: вырастить сына, посадить дерево, построить дом? С сыном у меня как бы не получилось, ну да дочь такая, что ни на какого сына не променяю. Дома два, считай, построил — один остался, ну и бывшая Ленина.

Оксана не поняла, но решила не переспрашивать — какая разница-то. Митрофанов продолжал, все так же глядя в отсвет цветомузыки на дальней стене: