Читать «Алтарь для Света. Том 1» онлайн - страница 144

Я не согласна. Нельзя кидать в лицо подобные слова, а после отмалчиваться. Завуалированное хамство.

- Хочешь сказать, у меня отсутствует цель? – пытаюсь уклониться. Как Он смеет исключать из нашей головоломки Эрин?

- Ты забыла разницу между смыслом и целью? – Он не то чтобы удивлен, скорее вовсе не заинтересован в моем ответе. Впрочем, как обычно.

Я нахожу забавным, что Он принимает мою игру, и не позволяет себе называть мое имя.

 Огонь вспыхивает, и блики на стенах дергаются в сторону, мимолетом проскальзывая по радужке холодных глаз.

- Не смей мне говорить такие вещи, - срываюсь я. И не удерживаюсь от того, чтобы не бросить обвинения. - Это ты и твои тайны во всем виноваты. Этот... Калеб, - имя режет слух, и оседает на языке прогорклыми кристалликами. Во мне  говорит кто-то другой. Кто-то злой, усталый, только что проснувшийся и скорее всего не накрашенный. Милое альтер-эго.  --  Его эксперименты... Агр-х! Я имею представление, что такое цель. А вот смысл... Его лишена. Не без вашей помощи.

- Лишена? – он мог бы ввязаться в спор, но предпочитает ухватиться за случайно оброненное слово. – Чтобы чего-то лишиться, надо иметь это в наличии. Видишь того человека?

Оглядываюсь. У двери сидит мужчина. На полу. Странно сидит. Словно тряпичную куклу посадили в игрушечный домик. Руки безвольно лежат по швам, ноги выпрямлены, и носки сапог смотрят в разные стороны. Голова покоится на груди. Не похоже, что человек спит. Это мой временный провожатый, убежавший вперед. Ну что, набегался, посвященный?

- Он умер? – Я задаю вопрос, а тем временем вспоминаю: сегодня это не первый увиденный мной мертвец. Там – перед входом, где ограда обвита сухими ветвями, и шапки снега мирно покоятся на территории нечищеного палисадника, в странном, замысловатом порядке, следуя дикой логике творца, средь сверкающих яркой белизной сугробов расставлены черепа. Я не обратила на них внимания при свете дня. До того как рука потянулась к дверной ручке, я лишь оценила гармонию, восхитилась авторским решением и мастерски вписанных в окружающую обстановку человеческих останков, а испугаться -  нет, не испугалась.

- Нет. Хотя... буду с тобой откровенным - уж это я могу себе позволить? - он никогда особо и не жил. До нашей встречи.

- Как и те люди, чьи кости лежат на улице? – Сомневаюсь я.

Хочу отступить на несколько шагов, но вовремя понимаю, что пара метров ничего не решает. Дурацкое самомнение  не позволяет помыслить, что моя черепушка вскоре окажется венцом садоводческого декора. Он ведь... не посмеет?

- Они… - Он замолкает, подбирая слова. Вся его холодность в мгновение спадает, сменяясь неуверенностью и неодобрением. По коже бегут мурашки, а я жалею о заданном вопросе. Наконец, слова слетают с бледных губ мраморной статуи: – Они должны были жить. Большая часть – так уж точно. Я... я тут не при чем. Я этого не хотел. Но, кажется, они не совсем понимают, что делают.

Бросаю мимолетный взгляд в окно, но это не остается незамеченным. Вздыхаю и даю короткое пояснение:

- А сколько их там?

- Одинадцать-двенадцать... Вот сколько их там. Плюс-минус…