Читать «Автомат, стрелявший в лица» онлайн - страница 50

«То, что надо! И как я не додумался до такого в прошлый раз».

Марк забрался внутрь и осмотрелся – он угодил в кладовку, где валялся разный ненужный хлам: старые тряпки, да коробки с макулатурой. Однозначно не лучшее место для засады, так что он вышел оттуда весь в пыли и очутился в главной комнате, нищенское убранство которой поразило его. Пред ним предстала следующая картина: плетеное кресло, деревянный стол, один цветочный горшок с увядшим растением, настенные часы. Марк, стараясь не шуметь, тихонько прошел через комнату и сел в кресло как раз напротив коридора и входной двери. В ногах у него лежала раскрытая сумка. Одиночество и тоска, витавшие в воздухе, ощущались даже в движении стрелок часов. Те как будто через силу, нехотя, ползли от одного деления циферблата к другому. Они так жалобно тикали, словно молили о смерти.

За окном окончательно стемнело… Старик вот-вот должен был вернуться. Так в тот момент показалось Марку. Он поднялся из кресла, взял в руки автомат и прошелся взад-вперед. Посреди комнаты вдруг замер, увидев на столе фоторамку. Он взял ее и внимательно рассмотрел снимок. Женщина с маленьким ребенком. Симпатичные. Наверное, какие-то родственники Старика. Впрочем, плевать…

«Плевать», – и Марк поставил фото на место.

Вдруг в замочной скважине заскрежетало, и он немедленно отпрыгнул в сторону, чтоб его сразу с порога не увидели. Дверь со скрипом отворилась. С улицы потянуло прохладой. Старик, тяжело дыша, вошел в дом и снял пальто. Разулся. И только он собрался пройти в гостиную, как перед ним возник Марк. Старик испугался… сглотнул слюну, и кадык у него на шее быстро прыгнул вверх-вниз. Затем он увидел оружие и сразу все понял. Он оскалился, как старая псина, а Марк, не произнеся ни слова, выстрелил в упор в его отвратительное лицо. Огненная вспышка за одну секунду расщепила ресницы, кожу, кости, превратив голову в огромную рану, семафорившую кровавой чернотой. Старое тело рухнуло навзничь. Деревянный скрипучий пол окрасился в карминовый цвет. Марк наклонился и срезал пуговицу с брюк Старика. Ее он убрал в коробок, где уже лежала бумажка с именем жертвы. Затем он сел в кресло, в котором когда-то проводил свои бессонные ночи хозяин, и прислушался к шуму. Воздух еще некоторое время звенел от выстрелов. А потом все разом стихло, и Марк почувствовал, как к горлу подкатил ком. Он без промедлений поспешил на улицу. Туда, где мрак, свежесть и прохлада. Туда, где не воняло кровью.

36

После убийства Старика, как и после смерти Толстяка, Марк не испытал облегчения. Наоборот, на душе стало еще гаже… еще тоскливее. Какое-то странное одиночество навалилось на него, какая-то жуткая безнадега вцепилась ему в глотку. Он вдруг испытал острую нужду в обществе… в другом живом человеке. Хоть в ком-то, лишь бы не быть одному. Лишь бы не слышать собственных мыслей.

Он возвратился к людям… к толпе. Он нырнул в нее, точно в океан. Холодный и бескрайний. И его сразу же подхватило мощное течение. Его несло прочь… ему наступали на обувь, толкали, задевали сумками, но он не обращал на то никакого внимания. Марк двигался в общем потоке и заглядывал в разные лица, как в колодцы с водой. Беспокойные взгляды. Шепчущие губы. Люди казались такими потерянными, словно они тоже кого-то сегодня пристрелили. Быть может, самих себя?