Читать «А.С. Секретная миссия» онлайн - страница 22
Александр Бушков
- Как стоишь перед прусским королевским гусаром, каналья ты этакая? - и, обернувшись, громко сообщил таким тоном, словно никакого кукольника тут не было вовсе. - Черт знает до чего распустились эти шпаки… Извольте полюбоваться: колени не сдвинуты, локти не прижаты, торчит как соломенное чучелко на заборе…
- Совершенно верно, барон, - сказал Пушкин. - Торчит кукишем похабным…
Он извлек из-под полы сюртука длинный кухенрейтеровский пистолет, изящный, с рукоятью темно-вишневого цвета, поднял его дулом вверх и, не отводя глаз от итальянца, звонко взвел курок на один щелчок.
- Кровь и гром, это по-нашему! - захохотал барон.
И в свою очередь что-то сделал со своей тростью, кажется, нажал некую потайную кнопочку, встряхнул, и стало ясно, что трость представляла собой футляр, со стуком упавший на усыпанный стружками пол, а в руке у барона остался длинный четырехгранный клинок, сверкающее лезвие, неуловимо-хищно сужавшееся к концу, мелькнуло перед лицом итальянца, который невольно отпрянул к стене и уже с неподдельным испугом возопил:
- Да что вы такое творите, синьоры? Эччеленца
Сверкающий клинок взлетел, порхая, у самого его носа, а с другой стороны надвигался на него господин Пушкин, улыбавшийся без всякого дружелюбия, с большим пальцем на курке, готовый в любой момент отвести его на второй щелчок.
- Вы несколько погорячились, Александр, друг мой, - деловито сказал барон. - Выстрел привлечет лишнее внимание, зато сталь действует бесшумно…
- Стены толщиной в человеческий рост, - сказал Пушкин. - Сдается мне, снаружи если что и услышат, так только пушечный выстрел, а «кухенрейтер» бьет не так уж и звучно…
- Эччеленца, это же натуральный разбой! - воззвал кукольник.
Граф, стоя со скрещенными на груди руками, сказал без тени улыбки, с некоторой грустью:
- Что я могу поделать, любезный, эти господа не солдаты, а я им не капрал… Должен признать, к сожалению, что манеры этих молодых людей и впрямь оставляют желать лучшего. Уж не посетуйте, они воспитывались в провинции, вдали от блистающих столиц… Но вы ведь сами виноваты отчасти. Очень уж дерзко и вызывающе себя ведете.
- Я?! Помилуйте! Ведь это вы ворвались ко мне в дом…
- А что прикажете делать, если к вам накопилось немало серьезных вопросов?
- Ко мне? Синьоры, я простой кукольник…
- Вы жили в Петербурге… - сказал Пушкин.
- Но это же не преступление, синьор? Ну да, разумеется, глупо было бы отрицать. Я там прожил несколько лет, о чем остались у меня наилучшие впечатления - ваша столица прекрасна и уступает разве что моей родной Флоренции… Петербургская публика, должен вам сказать, прекрасно принимает итальянское искусство, даже чуточку простонародное, такое, как марионетки, не идущие ни в какое сравнение с оперой и балетом… У меня сердце кровью обливается оттого, что пришлось покинуть столь великолепный город, но меня обуяла нешуточная тоска по родине… В этом опять-таки нет ничего преступного, верно? Бумаги мои в порядке…
