Читать ««Астра-1»» онлайн - страница 99

– Без глупостей, или пристрелю…

– Как собаку? – не дожидаясь эпилога, перебил я. – Я это уже слышал! Майор, я не диверсант!

– Посмотрим! – процедил он, но на этот раз посмотрел на меня несколько иначе. – Шагай! Быстро!

Меня быстро вели по коридорам, то темным, то хорошо освещённым. Они были пусты, лишь изредка встречалась солдаты. На мое появление реагировали по-разному: кто-то встречал разгневанным взглядом, кто-то смотрел с нескрываемым интересом, а кто-то, как сопровождающий меня майор, с нескрываемым презрением. Воздух был на удивление чистым, что натолкнуло меня на мысль о хорошо налаженной работе вентиляционной системы, и, вполне возможно – системы фильтрации воздуха.

Поднявшись на уровень выше, мы остановились напротив небольшого помещение, когда-то бывшее раздевалкой. Помещение, судя по его состоянию, уже давно не использовалось по назначению.

Майор остановился и, обернувшись ко мне, осмотрел с ног до головы, скривился и снова сплюнул на пол.

– Смотреть противно! Не вести же эту… этого… – он слегка замялся. – К товарищу полковнику Зимину! Необходимо переодеться! На склад, живо!

Процесс переодевания в небольшой комнатке, оказавшейся чем-то вроде маленького складского помещения, не отличался хоть чем-нибудь интересным. Мой грязный, изодранный пейнтбольный комбинезон тут же выбросили в помятый мусорный бак. Взамен я получил безразмерную робу, из грубого и жесткого материала цвета хаки, старые, слегка стертые кирзовые сапоги.

– Уже лучше! – с ухмылкой констатировал майор, оценив мой внешний вид.

– Ну, замечательно! – недовольно произнес я, увидев свое отражение в зеркале.

– Что, не нравится? – насмешливо ухмыльнулся офицер.

– Выгляжу как бомж!

Ещё бы. Осунувшееся лицо, опухшие глаза, бледная кожа – чем не эталон красоты? Да и прошло уже немало времени с тех пор, как я полноценно спал, лежа в нормальной кровати. Практически ничего не ел уже двое суток. А в придачу ко всему – трехдневная щетина, спутанные грязные волосы, чумазое лицо, местами расцарапанное и покрытое пятнами крови. Одет как бездомный колхозник, времен середины семидесятых годов. А ещё запах… Весь мой внешний вид говорил о том, что вместо двадцати трехлетнего парня, в помещении находился сорокалетний заросший алкаш, которого кошки подрали.

– Да, обувь – просто жесть! Они же деревянные! – возмутился я, кое-как встав на ноги.

– Бомж? Это ещё кто? – не понял офицер, проигнорировав мой комментарий по поводу обуви.

– Неважно! – отмахнулся я, совершенно не желая ему объяснять – кто такой бомж и почему я на него похож.

– Заключенный! Шагом марш, на выход. Хватит тут строить из себя…

Каково же было мое удивление, когда через несколько минут, поднявшись по железной лестнице ещё на два уровня вверх, мы оказались в хорошо освещённом, чистом фойе. Моему взору предстали гладкие бетонные стены, выкрашенные светло-зеленой краской. На полу уложен дорогой лакированный паркет, который блестел так, словно его натерли несколько минут назад.