Читать «S-T-I-K-S. Дорога без конца» онлайн

Булавин Иван Владимирович

S-T-I-K-S Дорога без конца

День первый.

Кто как, а я люблю ехать ночью. Дорога свободна, солнце не слепит, благодать. Есть, конечно, риск заснуть за рулём, но и от этого средства имеются, термос с кофе, да дневной сон. Под колёсами в свете фар Федеральная трасса, а впереди 800 километров с гаком, а дальше дом, семья и длительный отдых.

Так думал я в ту тёплую майскую ночь. Машина была исправна, бензина полный бак, а ДТП по причине пустой дороги, маловероятно. Миновав очередной райцентр (в объезд было дольше), я продвигался через дачный посёлок. Приземистые деревянные домики, сады-огороды, осторожно-злая-собака, и тому подобная картина, виденная уже не одну сотню раз. Только вместо привычного аромата свежести в приоткрытое окно ворвался непривычный кислый запах, натурально кислый, источником был туман, не настолько густой, чтобы закрывать дорогу, но заметный. Помянув матерно гипотетический химкомбинат, я закрыл окно, хотя кислый привкус на языке беспокоил ещё долго.

Время шло к рассвету, часы показали 4.40, когда начались проблемы. Точнее одна проблема, дорога. Она закончилась. Вот просто совсем. Вот трасса, как положено восемь полос, асфальт ровный как стол, разметка новая, а дальше... дальше шла грунтовка с редкими пятнами асфальта. Нет, я, конечно, понимаю, бывает так, что начали строить, а деньги закончились, но не здесь. Здесь трасса давно сдана в эксплуатацию, идёт чуть ли не через всю страну, и нет на ней таких участков. Проехав ещё метров пятьдесят, я остановился, машину было жалко, взгляд вперёд подтвердил худшие опасения, подобное безобразие тянулось до горизонта. Нервничать было пока рано, и я сделал вывод, что сбился с дороги, повернул не там, вот и выехал к чёрту на рога.

Однако карта автодорог была со мной не согласна. Вот он райцентр, вот следом дачный посёлок, дальше прямо и прямо, два незаметных отворота были, но это практически козьи тропы и случайно свернуть на них я не мог. В раздумьях я простоял минут сорок. От мыслительного процесса стала нагреваться голова. Так нельзя. Сейчас поверну обратно, подъеду к дачам, найду аборигена и расспрошу его о дороге. Планы летели к чёрту, настроение испортилось.

Добравшись до посёлка, я остановил машину и постучал в первый дом. Не в дом, конечно, в калитку, но достаточно громко. Должны услышать. Нехорошо, конечно, спят, поди, в такую рань, но не ждать ведь.

Меня услышали, но не в этом доме. С противоположной стороны открылась калитка и оттуда вышел мужик лет сорока с небольшим. В рубахе-гавайке, шлёпанцах и широких спортивных шортах. Судя по походке, пил мужик всю ночь и спать не ложился, ноги отчаянно выписывали на дороге арабскую азбуку. Прикинув его географические познания и способность объясняться я отвернулся, чтобы постучать снова, но тут же повернул голову. Пьяный (?) мужик, однако, чётко выдерживал направление, довольно быстро приближаясь ко мне. На расстоянии двух метров он вытянул руки и издал хрюкающий звук.

- Нет, дядя, обниматься потом будем, скажи мне лучше... - начал было и я умолк, взглянув ему в глаза.