Читать «S-T-I-K-S Псих» онлайн - страница 22

Увлёкшись чтением, я забыл о другом. Уставшая девушка прервалась, чтобы отдышаться. Я велел ей продолжать, а сам отложил книгу и сосредоточился на ощущениях. Когда кульминация была близка, в дверь постучали. Едва не зарычав, я ответил: "Войдите".

Дверь открылась и в комнату протиснулся подозрительного вида мужик, в плаще поверх камуфляжа:

— Здорово, братуха!

Братухой назвали, — хотят кинуть. А в здешних реалиях и завалить.

— Что случилось?

— Дело к тебе.

— Важное?

— Ну… да.

— Важнее чем? — я показал на ходившую вверх-вниз голову официантки.

Он кивнул. Я велел ей убираться, что она и сделала, прихватив незаслуженную плату, а сам встал и, застегнув штаны, отправился с ним. Тот по дороге представился. Звали его Бункер. А с ним ещё Костыль и Жёлтый. Костыль у них главный, он и придумал то дело, ради которого меня позвали.

Эти двое сидели за столом в кабаке и, не торопясь пили водку из мелких стопок. Закуски на столе не было.

— Присаживайся! — хриплым голосом предложил один, видимо, тот самый Костыль.

Я присел за столик, но от придвинутой стопки отказался.

— Он сказал, — я кивнул на Бункера, — что дело ко мне есть. Я слушаю.

— Надо бы ясность внести, — начал Костыль, — вот ты сегодня ствол покупал с оптикой. А за него автомат отдал и патронов кучу. Так?

— Угу.

— Вот мы и решили, что так только хороший снайпер поступить мог, ты снайпер?

— Угу. В армии был.

— Отлично, — обрадовался он, — нам как раз нужен. Хочешь жемчужину заработать?

"И пулю в затылок по окончанию работы" — подумал я, а вслух сказал:

— Давай ближе к делу.

— Так вот, завтра вечером, часов в восемь, будет в условном месте машина проходить. Мы её встретим, а ты пулемётчика уберёшь. Ну, может, ещё кого. Машина с бронёй, но броня там — говно. Пять минут делов. Жемчужина. Как?

— Когда выдвигаемся?

— Завтра, часов в пять тут будь. Отсюда и двинем. В нашей машине места мало, так ты на своей. Там есть, где поставить.

— Добро, буду.

На этих словах они удалились, а я, решив не терять времени, отправился к кузнецу. Тот заявил, что всё готово, достал из ящика стилет. Оружие, надо сказать, вышло красивым. Гарда и навершие были из бронзы, рукоять — из черного пластика. Блестящий трёхгранный глинок у основания имел ширину грани в один сантиметр, а к кончику сводился в иглу.

— Пробуем, — сказал кузнец и вытащил откуда-то стальной лист толщиной в пару миллиметров.

Лист он положил на две наковальни и, несильно размахнувшись, вогнал в него клинок. Тот пробил сталь как бумагу. После чего я смог рассмотреть, что остриё никаких изменений не претерпело, оставаясь всё таким же острым. Я обрадовался, добавил один споран за качество и вышел из кузницы, прикидывая, куда бы приспособить новый клинок.

В распивочной было тихо и безлюдно, только всё та же официантка, нагнувшись над стойкой, что-то считала на калькуляторе и записывала результаты в тетрадку. Прошмыгнув к ней за спину, я вежливо кашлянул и напомнил: