Читать «Nota Bene. Сборник стихотворений» онлайн - страница 56

это мой депозит. не ходи ко мне днём с огнём.

у гномов есть сердце. ты, видимо, даже не гном.

это моё. не смей даже глазу класть.

властью даётся слово, но слово уже есть власть.

я могу поперёк. а могу очень даже в масть.

только не дай мне, Боже, погибнуть. не дай пропасть.

ты чего мне малюешь серый квартальный быт?

да, огрызался, бывало. не можешь никак забыть?

что-то ты, Боже, не милуешь. стал несобранным?

я не притронусь к тому, что тобою мне отрисовано.

этокаждыйдень

вышел месяц из тумана.

вынул баржу из кармана.

по москва-реке пустил.

и затем начался штиль.

я – иванушка-дурак.

я ищу толпы и драк.

и бреду в один кабак.

там всё ты, твои бояре.

и тапёр твой на рояле

белом, словно молоко.

всё терять всегда легко.

Бог родил нас в один день,

словно тенью на плетень.

у тебя мело всю ночь –

знай лежи под одеялом.

у меня жара стояла,

как и в этот год точь-в-точь.

моя мама ждала дочь.

а твоя ждала ребёнка,

рыжеватого чертёнка.

и вот видно дождалась.

ладно-ладно, сплюнь, не сглазь.

вышел месяц из тумана.

вынул нитки из кармана.

обметал нас, как сумел.

ты – мой самый. я – твой самый

самострел.

вышел жёлтый из тумана

и пошёл шататься прочь.

между нами вечно ночь.

я твой вечный-вечный промч

в твоём облаке дурмана.

моё имя – сотни лезвий –

буду резать, буду резать,

буду резать, буду бить.

а судьбу не обхитрить.

под_нож_ка

в твоих руках хочу быть близкой и немой,

заточкой, курткой, зажигалкой.

лакать с руки, стремглав бежать за палкой.

быть вечной, бесподобной, жалкой.

идти к тебе под нож и под конвой.

такое солнце светит вдалеке,

косым лучом не трогая поребрик.

я буду муай-тай, тай-чи и греблей,

монеткой на удачу, красной, медной,

зажатой перед выбором в руке.

я буду глиной, пластилином, тишиной.

пером подушки и водой из душа.

вином заместо крови, едкой хной.

ты никогда уже не встретишься со мной.

а я так рядом: мне уже не нужно.

любоважно

как и все недоженщины-недоматери, жду свой черёд…

время чему-то обратно, чему-то – кратно.

вот ещё – убеждаю себя – потерпи, он придёт

(и в глазах вроде цвет, да и руки не в старческих пятнах),

и какая-то там передаст тебе, еле скрывая досаду

и дробящую между суставов усталую дрожь,

вьюгу, что плачет и воет, и ноет. средь зимнего сада

грянет первый, холодный, наглеющий мартовский дождь.

твои руки есть дом. видишь, только найти бы жилицу.

и зажить. и устроить всё в лучшей манере.

вьюга вечно могла бы и ныть, и горланить, и злиться,

если б только не это твоё первобытно-ручное доверие.

и, казалось, декабрь вроде даже не месяц, а целая эра

в череде на себя поделяемых пасмурных чисел.

в этом мире ты есть, пока жив, кто хранит в тебя веру.

и от этой вот веры ты как-то хотя бы зависим.

да, хватает за щёки морозный невыбритый иней.

в небе словно Иисус разбросал гардероб своих рубищ.

всё закончится, девочка (извини, позабылося имя),

всё закончится, милая, если кого-то полюбишь.

э.дж.уайнхаус

на винокурнях вечер. винный жар

уходит долей ангелов с земли.

недолюбил изрядно, но дожал

твой Бог тебя. ты, верно, на мели;

и распадаешься на крохотные части.

давай поговорим о счастье.

март не торопится, малышка эми джейд,