Читать «mmmavro.org | День 113, Сумасшедший» онлайн

СЫН ЛЮЦИФЕРА. ДЕНЬ 113-й.

И настал сто тринадцатый день.

И сказал Люцифер:

 – Нельзя жить среди людей и не быть такими, как они. Непохожесть вызывает агрессию. Чужаки безжалостно изгоняются.

 СУМАСШЕДШИЙ

 "И Батюшкова мне противна спесь.

 Который час? – его спросили здесь.

 И он ответил любопытным: вечность".

 Осип Мандельштам

"Не дай мне бог сойти с ума!"

 А.С. Пушкин

– Что это? – Сарнов с удивлением поднял глаза на посетительницу, пожилую, усталую женщину лет шестидесяти. – Это Вы написали?

– Нет, – глаза женщины наполнились слезами. Крупные капли покатились по увядшим щекам. – Извините, – прошептала она, торопливо вытирая их платочком.

– Что с Вами?.. Успокойтесь... – растерянно забормотал Сарнов. (Да что с ней!?) – Может, Вам воды принести?

– Нет, спасибо, – женщина быстро справилась с собой, судорожно перевела дух и твёрдо повторила. – Не надо!

– Ну, хорошо. Так в чём, собственно, дело? – Сарнов опять невольно взглянул на листок. Ему вдруг захотелось его перечитать. Чёрт!

– Видите ли, мой сын... – женщина опять полувсхлипнула-полувздохнула и аккуратно промокнула платком влажные ещё глаза. – С ним примерно полгода назад стало твориться что-то странное... Он жил-жил, нормальная жизнь у него была,.. семья, ребёнок,.. потом вдруг всё бросил... Стихи стал писать, картины... Ну, в общем, долго рассказывать, да Вам это, наверное, и неинтересно. Кончилось всё тем, что его поместили в психиатрическую клинику. Но знаете... – Сарнову показалось, что в глазах женщины на миг сверкнула ненависть, – это всё по инициативе его жены произошло, это она его туда упрятала; а я, честно говоря, так и не уверена до сих пор, правильно ли мы поступили... некоторые друзья говорили, что никакой он не сумасшедший, а наоборот, гений...

В общем, он покончил с собой вчера,.. – голос женщины дрогнул, но после секундной заминки она продолжила, – и оставил только эту записку, эти стихи. Я сама в стихах ничего не понимаю... Вот я и хочу узнать Ваше мнение. Вы же поэт, книжки печатаете... Стоят эти стихи чего-нибудь? Кто всё-таки был мой сын? Гений или сумасшедший? Правильно мы его в больницу поместили?

Сарнов некоторое время молча смотрел на женщину, потом медленно опустил глаза и внимательно перечитал листок.

 – Правильно, – после бесконечной паузы не поднимая глаз тихо произнёс он. – Правильно. Извините меня, конечно, но это не поэзия. Это всего лишь графомания.

.......................................................

Выписка из истории болезни психбольного К.

Посмертная записка.

За окнами ночь. Время? Вечность!

Всё чего-то ждёшь, хотя ждать уже нечего.

Торопиться некуда, впереди бесконечность.

Которая кончается завтра вечером.

Да-с, на завтра у меня назначено рандеву.

То ли с Дьяволом, то ли с Господом Богом.

Не помню уже точно. Впрочем, какая разница? Я всё равно пойду.

Мне ведь надо поговорить с ними обоими о многом.

Например, зачем я родился? Зачем жил? В чём вообще смысл жизни – да мало ли

 тем!

Какие вы, право, странные люди!

Что?.. Да-да, чтобы задать эти вопросы, вот именно затем!