Читать «Вложения Второго Порядка» онлайн - страница 117

-- Почему это?

-- Такова специализация региона.

-- Понятно... А я читал, что все луны делаются в Гамбурге хромым бочаром - и там было написано, что делаются прескверно... Ирина... Ира, давно хотел у вас... у тебя спросить, почему... Вот ты местную фронду возглавляешь, с губернатором в контрах, а с этим его Клешнёвым у себя на дне рождения... Принимала его... любезничала. Не пойму - зачем?

-- Ах, милый, Дима, - наивная душа! Да потому что... вот займёшься ты, Дима, не дай Бог, бизнесом, заработаешь свой первый миллион и обнаружишь вдруг, что совершенно спокойно общаешься с теми людьми, к которым, при других обстоятельствах, никогда и близко не подошёл бы...

-- Во, значит, как...

-- Дима, я вот что... Дима, а может, вы останетесь у нас? Что-нибудь для вас придумаем. Вы такой правильный... настоящий... такой... такой надёжный...

-- Да нет, я не могу. Меня мама ждёт, друзья - ответил он не очень уверенно и вдруг понял, что она плачет. - Ира, ты что?

Он подошел к ней, приобнял за плечи и начал что-то неумело нашёптывать. А она уткнулась в его плечо и заревела - уже в голос.

Всё правильно. Женщина плачет - мужчина женщину утешает. Всё правильно. А как же иначе? Так и должно быть. Так что - всё правильно...

Просто, считал Зотов женщин такими же людьми, как и мы. Они чувствовали это. И тянулись.

А что тут такого?

37.

Нет, он с ней не спал.

38.

Он напоил её молоком тёплым, - с мёдом; слова нашёл нужные, убаюкал, усыпил. И это - всё.

Ирина прямо там, на том диванчике, и уснула, свернувшись калачиком. Зотов раздобыл где-то шерстяной плед, укрыл её. Постоял рядом. Спит.

Они были ровесниками. Но она была старше его на целую смерть...

Зотов сходил на кухню, соорудил себе двойную "Окровавленную Машку", отломил буржуйской колбасы и - ваше здоровье!

Спать решил на балконе, в знакомом кресле, под звёздами и под верблюжьим одеялом.

Ночь оказалась темнее своего названье.

И последним, что случилось с ним той ночью - было всплытие из глубин заминированной памяти старого стихотворения времён юношеского пубертатного томления, и вытекающего из него байрогамлетизма:

Мы о многом промолчали

И не ведали - о чём.

Нет восторга. Нет печали.

Что ж, сначала всё начнём.

Божий раб. Рабыня божья.

Что сулит злосчастный Рок?

Между правдою и ложью

Только эта пара строк.

Лес растёт. Дорога вьётся.

Стих ложится на листок.

Ночь не спит. Вино не пьётся.

Дуло тычется в висок.

Ты сама себе пророчишь,

Иль печалишься о ком?

Иль кого увидеть хочешь

За распахнутым окном?

Окна б ты позакрывала,

Моя девица-краса

Вороньё уже склевало

Его мёртвые глаза.

И всё.

Нет, ещё было: "не помню, - свет на кухне выключил или нет?"

И ещё грустные глаза того улыбающегося парня с фотографии на стене, которому всегда

будет тридцать... ведь воскресать возможно только в тридцать три.

И всё.

И всё было ясно ему сегодня, потому что...

Потому что - не нужны никому эти чёртовы вопросы на эти чёртовы ответы.

Потому что - незачем постоянно доставать друг друга достоевскими вопросами.

Потому что - ни к чему нам - не наше это дело! - разбирать на шестерёнки и пружинки