Читать «Смерть постороннего» онлайн - страница 50
Андрей Юрьевич Курков
Виктор пожал плечами.
– Ты же знаешь, что там за жизнь… – сказал он. – Стрельба, взрывы…
– У нас тоже самое, – ответил Сергей. – Но я же не в ОМОН иду… таким же участковым… Не знаю, может поехать на годик, чтобы заработать?
– Твое дело…
– Да, мое… – Сергей вздохнул. – Ну а твои неприятности как, кончились?
– Кажется, да, – сказал Виктор.
– Дай бог, – Сергей кивнул.
– Слушай, – Виктор вопросительно посмотрел в глаза другу. – Ты не знаешь какой-нибудь нормальной девчонки – я ищу няню для Сони… Так, чтобы надежная и недорого?
Сергей задумался.
– У меня племянница есть… ей двадцать лет, без работы сидит… Давай, я ее спрошу?
Виктор кивнул.
– Ну а сколько ты ей в месяц положишь?
– Долларов пятьдесят? – предположил Виктор.
– Добро, – сказал Сергей.
42
На следующий день неожиданно позвонил старик-пингвинолог.
– Это Пидпалый, – говорил он слабым голосом. – Виктор! Это ты?
– Да. Я.
– Приедь пожалуйста, – попросил Пидпалый. – Мне нехорошо…
Отложив работу, Виктор поехал в Святошино.
Старик был бледен, руки его дрожали. Под впалыми глазами – желтизна.
– Заходи-заходи! – обрадовался Пидпалый Виктору.
Виктор прошел в комнату. Там было тепло и душно.
– Что с вами? – спросил Виктор.
– Не знаю… Живот болит – уже три дня не сплю… – пожаловался старик, присаживаясь за стол.
– А врача вызывали?
– Нет, – Пидпалый махнул рукой. – Зачем? Кто я им? Что с меня взять?
Виктор подошел к телефону, вызвал скорую.
– Это зря! – старик снова махнул рукой. – Приедут и уедут, я их знаю…
– Сидите, я чай сделаю! – скомандовал Виктор и пошел на кухню.
Стол на кухне был завален грязной посудой, объедками. В чашках отмокали окурки. Виктор взял две чашки, набрал в них воды и слил ее вместе с окурками в раковину. Сполоснул чашки, потом поставил на плиту чайник.
Время шло. Уже и чай был готов, и сидели они молча за столом в комнате. Не разговаривая, в ожидании. На лице старика блуждала ироническая полуулыбка. Он посматривал время от времени на Виктора.
– Я тебе говорил, что я застал лучшее, что было в этой жизни… назидательно проговорил он слабым сиплым голосом.
Виктор не ответил.
Наконец в дверь позвонили. Зашли фельдшер и санитар.
– Кто больной? – спросил фельдшер, пальцами правой руки "выкручивая" горелый табак из только что потушенной сигареты.
– Он! – Виктор кивнул на старика.
– Что болит? – спросил фельдшер, присматриваясь к лицу Пидпалого.
– Живот… вот тут, – старик показал рукой.
– Ношпу дать? – спросил фельдшер, оглядываясь на санитара, бродившего кислым взглядом по стенам комнаты.
– Не надо, не поможет, – проговорил Пидпалый. – Уже принимал…
– Ну у нас больше ничего нет, – развел руками фельдшер. – Поехали! он махнул рукой санитару, поворачиваясь к выходу.
– Постойте! – сказал Виктор и фельдшер уперся в него вопросительным взглядом.
– Чего? – спросил он.
– А в больницу вы его отвезти можете?
– Отвезти можем, да кто его примет? – фельдшер почти искренне вздохнул.
Виктор достал из кармана пятьдесят долларов, протянул фельдшеру.
– Может, все-таки примут? – спросил Виктор.
Фельдшер замялся, еще раз, словно прицениваясь, посмотрел на старика.