Читать «Раб и Царь» онлайн - страница 137
Александр Сергеевич Смирнов
– Выходит, так, – улыбнулся Угрюмый.
– Ну и дураки! – засмеялся Скрипач.
– А ты умный? – спросил его Хромой.
– Во всяком случае, я сам себя в тюрьму не сажал.
– Ну а кто же тогда? Не мы же тебя сюда посадили? – Хромой хитро посмотрел на Скрипача.
– Что же, кроме вас больше некому? Нашлись «добрые люди», постарались.
– Кто ж такие? – поинтересовался Косой.
– Тебе скажи, так ты быстро стучать побежишь.
Лицо Косого померкло. Он опустил голову и отвернулся от Скрипача.
– Не побежит, – уверенно сказал Дима за Косого.
– А ты за базар ответишь? – спросил Скрипач.
– Отвечу, – уверенно подтвердил Дима.
– Ну, если Царь ответит, тогда…
– А я так думаю, что ты сам себя сюда и посадил, – неожиданно сказал Угрюмый. – Все мы здесь по собственной воле оказались, как и цирики.
– У тебя совсем крышу сорвало? – Скрипач недоверчиво посмотрел на Угрюмого. – Всех-то под одну гребёнку не надо. Если тебе и хочется у параши сидеть, то у меня такого желания нет.
– А я и не говорю, что у тебя желание есть. Я говорю, что мы сами себя сюда упекли.
– Хромой, в натуре, ну ты-то хоть скажи ему, чтобы он пургу не гнал.
Хромой ухмыльнулся, но ничего не ответил.
– Царь, может и ты сам себя осудил? – не успокаивался Скрипач.
– А кто же ещё?
– И не много ты сам себе срока намотал?
– Если честно, то даже мало.
– Что же ты такого сделал?
– Веру потерял.
– Какую веру? В Бога что ли?
– В человека. Хотя, по большому счёту, наверное, в Бога.
– Что же твой Бог не простил тебя тогда. Ты же типа раскаялся, себя во всём винишь. За что он тебя тогда у параши держит? Вот и выходит, что Бога никакого нет.
Скрипач даже просиял, что так ловко и быстро расправился со своим оппонентом.
– Как же он меня простит, если он меня не наказывал? – удивился Дима. – Бог дал мне всё, что я хотел. Ну, а если я не захотел взять, что мне дают, отвернулся, сделал по-своему, при чём же тут Бог?
– Тебе, может, и давал, а вот мне от него ничего не досталось.
– А почему тебя Скрипач зовут, – неожиданно спросил Угрюмый.
– Давно это было, – грустно вздохнул Скрипач. – Я ведь в детстве на скрипке играл.
– Где играл? – поинтересовался Хромой.
– В музыкальной школе. И, кстати, хорошо играл. Меня все друзья скрипачом звали. Вот эта кликуха ко мне и приклеилась.
– И что же потом? – спросил Дима.
– А потом попёрли меня из этой школы.
– За что?
– Концерт у нас был отборочный. Из всей школы должны были одного отобрать на конкурс. А нас двое самых лучших было: я и ещё один парень. Такая гнида, что даже сейчас о нём спокойно говорить не могу. – Скрипач задумался. Память перенесла его в далёкое детство, где он был не зэком, а восходящей звездой.
– Ну и что? Ты победил его? – вывел из воспоминаний Скрипача Косой.
– Победил. Я ему перед концертом надфилем струну подпилил, чтобы он настроить скрипку не смог. Он таких петухов навыдавал, что комиссия его даже до конца не дослушала.
– И тебя на конкурс отправили? – спросил Хромой.
– Отправили. Только не на конкурс, а за ворота. Какая-то сволочь капнула. Осмотрели скрипку, нашли следы надфиля и решили, что в этом году на конкурс никого посылать не будут.