Каждый год в музее городском,Каждый год в одно и то же время,Вспыхивает свет под потолкомЗа стеклом в картонном Вифлееме. Только серебристый часовщик, Что вытачивал дома и стадо, Видит улыбающийся лик В глубине за снежною оградой.В залах проверяют сторожаВсе замки и засыпают поздно.— И тогда, беспомощно дрожа,Вспыхнут бертолетовые звезды. По аллеям, мимо тростника, Охрою покрытые верблюды Снова через годы и века Семенят за путеводным чудом.В городе угасли фонари.На деревьях стаяли огарки.И во сне доверчиво цариВыбирают лучшие подарки.И не зная, как доступна цельВ этом доме, в этом переулке,Через настоящую метельПовторяют старые прогулки.И пускай на целые векаПо дороге снова заблудились,Потому что нет часовщика,И часы в домах остановились. Все стихи свои перелистав, В облачных горбах с земною кладью, Свой небесный драгоценный сплав Прикрывают бережно тетрадью.
1932
ВЕСЕННЯЯ РАСПРОДАЖА
На учете: поэты и птицы.Спят всю зиму, укутаны ватой.Лишь весной подымает ресницы,Пробуждаясь, последний глашатай.В марте спрос на мечту необъятен.Делят город по спискам на частиИ уже раздают с голубятенВ синих термосах песни и счастье.В полумраке земного гаража —Корабли, оснащенные раем…Люди, люди, у нас распродажа,Мы последние, мы вымираем.Насыщайтесь тоской поскорее,Разбирайте любовь по котомкам,Стройте замки-оранжереиНашим бледным бескрылым потомкам.Чтобы дети узнали от взрослых,Что потеряно некогда ими,Видя птиц, что уже безголосы,И поэтов — глухонемыми…Ставьте радиоусилительНа скворешни и на костелы,И пусть водит по скверу учительВ чинных парах воскресные школы.Пусть, ломая границы тиража,Разлетаются наши сонеты…Души, души, у нас распродажа,Мы последние птицы-поэты.
1931 «Скит». II. 1934
МУЗЕЙ СТИХОВ
Последние года для песен и затей!Как близок срок, когда, почуяв это,Откроют где-нибудь за городом музейПоклонники последнего поэта.Пивная, ресторан и гладкое шоссе.Фотограф успевает еле-еле…Там в первый год перебывают все —Наверное — весной, наверное — в апреле.Ты слышишь, сторожа бессмысленно поют,Скандируя неверно строфы,Как был потерян в небесах маршрутПо деревням и от вершин Голгофы.Все реже светом зданье залито.Взошла трава на лестницу пустую.Пройдут года, и не придет никто,Хоть город подойдет вплотную.И незаметно сдвинутся векаНад тусклыми зеркальными шкафами.Как выдохлась старинная тоскаПо каталогам с четкими графами!В музее залы навсегда тихи,Над люстрами вздыхает паутина.Приколоты, как бабочки, стихи,Под каждой строчкой блестки нафталина.И здесь лежат в заброшенной тиши.Построенной мечтою суеверья,Источенные карандашиИ ржавые расщепленные перья.Привычно эту рухлядь сторожа,Склонясь в углах от скуки и бессилья,В музее всюду дремлют сторожа,По форме вытянув линяющие крылья.