Читать «Поэты пражского «Скита»» онлайн - страница 157

Сергей Милич Рафальский

ПЛЕННЫЕ ДУШИ

1

День встает холодный и обычный. В комнате на стенах журавли. Линолеум — сад, где симметрично Розы и гвоздики расцвели.

2

Пусть летят серебряные клинья И томятся алые цветы — За дверями маленькой гостиной Дали необъятны и чисты.

3

На пути — тяжелые гардины. Далеки зеленые леса, Где рыдает голос журавлиный И на розах вечером роса…

4

Верьте, верьте комнатному лету. Не летите по ночам впотьмах, — Все равно разбит по трафарету Ваш полет на четырех углах.

5

Разве я не слышу на рассвете, Как рыдают голоса тоски, Как о душном настоящем лете Молодым вещают вожаки?

6

Разве я не вижу и не слышу, Как гвоздики, отыскав пути, Поднимают лепестками крышу И хотят наружу прорасти?..

7

Как дрожит холодный линолеум От живых закутанных корней — Ведь цветы мышиного посева На заре становятся бледней…

8

Для того ль мы оживаем ночью, Чтобы днем, когда глаза слепы, Только в песнях находить наощупь Перья и душистые шипы.

1931

«От пыльного, от душного тепла…»

От пыльного, от душного тепла — Как летом в городе моя мечта поблекла! Я птицею лечу на зеркала И ударяюсь бабочкой о стекла… Бегут к дверям везде половики, И отупев под вечер от бессилья, У этой жесткой голубой реки На доски пола опускаю крылья. И воздух темный за плечами глух Над мертвыми, над ждущими, над всеми. Пусть из подушки лебединый пух Летит, как одуванчивоко семя… И только сон, полуночью ведом, Несет в ладонях радостные вести, — На каменный многоэтажный дом Подкову вешает, как Поликратов перстень.

1929 «Руль». 7.VII.1931

В ЯРМАРОЧНОМ ТИРЕ

Мне выстрела дозволено четыре И я, смеясь и в торжество не веря, Прицеливаюсь в ярмарочном тире В какого-то невиданного зверя.            В толпе — лучи на лицах незнакомых            И на деревьях золотые метки.            — Не все ль равно, что ныне будет промах?            Свинцовый шарик задевает ветки… Я завтра снова приложу усилья, Над потолком раздвину черепицы И поломаю голубые крылья Летящей к небу деревянной птицы.            Тогда страшись со мною поединка,            Я сразу стану для тебя иною,            Ведь городская птица Метерлинка            Уже вверху повисла надо мною. В двадцатый раз идя навстречу маю. Как гиацинт, согревшийся в рогоже, Я счастье балаганное поймаю И научусь прицеливаться строже.

1929 «Неделя Týden». 17.V.1930. № 59