Читать «Вчерашняя вечность. Фрагменты XX столетия» онлайн - страница 180

“Ты просто не заметил. Мужчины невнимательны. Ты и сейчас меня не узнал... А я, между прочим, вспоминала о тебе. Писатель, я всё та же”.

“Та же. Угу. Только я не тот”.

“Ты не выполнил своё обещание. Где книга?”

Нищий молчал, мутно поглядывал из-под косматых бровей.

“Я жду”, – сказала она холодно.

“Чего ты ждёшь?”

“Чего я жду... о, Господи. Вот уж никогда бы не подумала. Так опуститься... Где ты живёшь? Как ты вообще существуешь?”

“Существую...”

“У тебя есть какое-нибудь жильё?.. Ты пойдёшь со мной, – сказала она. – Будешь жить у меня... А эти лохмотья – вон, вон...”

“Не сметь меня оскорблять”.

“О, я бы тебе ещё и не то сказала... Писатель, где мой роман?”

“Путаешь меня с кем-то”.

“Я? путаю?”

“Нет его. И меня нет”.

“Это как же надо понимать?” – спросила она, нахмурившись.

“Нет больше никаких романов! – крикнул он. –Конец, finita... Сколько можно?”

“Куда ты его дел. Куда ты его дел? Я спрашиваю”.

“Тебе говорят – нет. В сортир спустил... – Усмехнувшись: – Вместе с тобой”.

“Со мной?!”

“Ну да. Ты ведь тоже была – как это называется – действующее лицо”.

Нищий взглянул на позеленевшего человека в кудрях, повязанных ремешком. Он опирается на печатную доску, в другой руке держит типографский лист. Со своего постамента Иван Фёдоров сверлил бродягу укоряющим взором. Пора бы и его туда же. Взорвать к чертям...

“Неправда. Я не верю. Мы его разыщем. Или ты напишешь заново”.

“Держи карман шире”.

Помолчав, он добавил:

“Ни к чему. Не вижу необходимости. Нет смысла”.

“Мы поговорим об этом после; пошли”.

“Куда это?”

“Есть смысл или нет смысла, не нам судить. Поднимайся, у меня мало времени”.

“Зато у меня, хе-хе, сколько угодно!”

Светило яркое летнее солнце. Шумел город, вдруг оказалось, что в Москве очень много машин. Писатель сказал:

“Мне нехорошо. Лучше проводи меня”.

“Куда?” – спросила девочка. Он сидел за дощатым столом в комнатке с низким окошком, со щелястым полом, кто-то царапался в дверь, она вошла, держа в руках ломоть хлеба с повидлом. Бдительность, сказал жилец, подняв палец, бдительность прежде всего, и принялся перебирать исписанные листы. Оба стали есть и слизывать повидло с пальцев.

“У нас большая квартира, – сказала она, – мой сын предприниматель. Мы ни в чём не нуждаемся... У тебя будет своя комната. Все условия для работы... Ты всё вспомнишь, торопиться некуда. Напишешь ещё лучше, чем было. А потом мы издадим книгу за свой счёт, в самом лучшем издательстве. Писатель. Я требую. Ты обещал!”

“Там есть столовая, бесплатная... Проводи меня”.

“Никаких столовых! Мы едем к нам”.

“К вам. Угу. Куда же это? Девочка моя...” – проговорил он, глядя мимо бородатого Первопечатника, мимо Иверских ворот. Шум столицы, водопад времени заглушал его бормотанье.

“Девочка... Я понимаю, надо было сопротивляться... Надо было твердить своё... Как-то оправдать”.

“Что оправдать?”

“Всё. Историю. Литературу. Свою собственную жизнь. Кто мы такие, зачем живём на свете. Жизнь бессмысленна. Надо внести смысл. Литература вносит смысл, так? Ничего не вышло”.

“Но есть Бог”, – сказал Первопечатник.